Necesitamos más geología en la escuela. O quizás la ecología. Probablemente ambas cosas. Si queremos sobrevivir, debemos comprender quiénes y qué somos, y para ello debemos comprender este mundo que nos creó. Somos seres terrenales. Somos pequeñas partes de un pequeño planeta en una estrella promedio en los confines de un remanso galáctico en algún lugar de la inmensidad del universo. Somos partes pequeñas que no hemos existido por mucho tiempo, y no hay ninguna razón para esperar que continuaremos por más de unos pocos millones de años; después de todo, la mayoría de nuestras especies primas cercanas ya están extintas. Somos partes pequeñas que no vivimos lo suficiente para tener mucho impacto. Sí, incluso todo este desastre que hemos causado en nuestro planeta (aunque nos llamamos “la especie inteligente”) no durará mucho. Si en el futuro hay geólogos capaces de leer las rocas, les resultará difícil incluso encontrar las capas que contenían humanos.
Una capa de un centímetro de roca suele representar miles de años de deposición, tal vez millones de años cuando se deposita en regiones de alta topografía. (Algunas capas gruesas pueden depositarse en horas, aunque suelen ser más ígneas que sedimentarias). Todo lo que hemos hecho, desde nuestro nacimiento en África hasta nuestro fin global, probablemente comprenderá una capa de estratigrafía que es más delgada que la más pequeña. dedo del pie. Sin duda, esa capa tendrá una geoquímica ridículamente irracional, mezclada con plásticos y venenos concentrados. Si hay espectrómetros de masas en el futuro (no es probable, pero hazme el favor), los geólogos pasarán sus carreras tratando de comprender cómo surgió este período de tiempo particularmente tóxico. Pueden invocar impactos extraterrestres, porque a cualquier ser pensante le resultará difícil aceptar la verdadera historia de nuestra idiotez abiótica.
Pero como somos seres terrestres, esa capa de centímetros de humanidad no persistirá por mucho tiempo, incluso en las condiciones óptimas que permiten que se forme roca sedimentaria. La erosión causada por el viento y el agua lo descompondrá y lo llevará al mar, donde se depositará en capas que eventualmente serán subducidas al manto terrestre y recicladas en nuevas rocas de la corteza terrestre. De hecho, todo este planeta es materia reciclada, fusionada a partir de los detritos de un sistema estelar extinto. Así funciona el tiempo sobre la materia. Este reciclaje cambiante es la esencia del tiempo. Hay muy poca persistencia y ninguna durará para siempre. Ni siquiera este universo…
Ciertamente no existe ningún dueño del tiempo ni de los materiales, aunque nos gusta pensar que somos ambos. Somos una especie juvenil, con grandiosos delirios de individualidad. Como todos los bebés, creemos que somos el centro de la historia, si no el centro de la totalidad de la existencia. Muchos de nosotros nunca llegamos a la madurez. Y colectivamente todos estamos atrapados en los sistemas infantiles que hemos construido para cantar nuestras propias alabanzas y alimentar nuestros propios placeres. Nos creemos grandes, como lo hacen los niños; y creemos fervientemente las historias que nos contamos a nosotros mismos. De nuestros grandes cerebros. De nuestra lengua. De nuestra astucia. De nuestra inventiva. De nuestros poderes y habilidades para someter a otros. Nos asombramos absolutamente. Y esta mirada interior, esta fascinación por nosotros, nos impide ver lo que es realmente real. No somos dueños de nada, porque no hay maestros, y no aprendemos esto. Que hayamos hecho de esta palabra, maestro , una palabra que no tiene realidad, es revelador. Que lo hayamos revestido de tal pompa y circunstancia, de tan firme certeza, es quizás la tragedia central de nuestra historia.
Pienso mucho en esto en la primavera mientras entierro mis manos en la tierra, planto semillas y planto mis esperanzas de cosecha. La historia estándar del jardín es una de dominancia en mi cultura. Todas las herramientas y rutinas tienen su origen en arrebatar la nutrición a algún Otro exterior que llamamos Naturaleza. (Ponernos por encima de ese Otro, de todo Otro, en nuestras propias jerarquías autoimpuestas, por supuesto). Pero mi experiencia con el jardín desmiente esa historia. Oh, podría, al igual que los agricultores comunes, destrozar la estructura del suelo con motores y metales afilados, arrojar control de plagas venenosas y fertilizantes (con nombres absurdos) en la tierra, plantar semillas genéticamente modificadas para responder a estas condiciones tóxicas y esperar algo de cosecha. . Pero el jardín nunca prospera cuando yo ejerzo control, porque no tengo control. No hay ningún control en absoluto. Cuando una parte de un sistema se excede, todas las partes se ven afectadas negativamente. Y, por supuesto, cuando se dedican tantos esfuerzos a matar vidas, ¿qué vida puede sobrevivir?
Sin embargo, esa es la historia común del jardín, una historia de veneno, una historia de mutilación, una historia de dominación tóxica. Por eso nuestros sistemas alimentarios están fallando. Nunca fueron diseñados para fomentar la vida. Están diseñados para matar. Y no es así como funciona el jardín de este planeta Tierra.
Mi experiencia con mis manos en la tierra es muy diferente. No puedo ignorar el simple hecho de que todos mis esfuerzos por controlar lo que no quiero a mi alrededor son, en el mejor de los casos, continuos, si no totalmente inútiles. Yo no estoy a cargo. Esta es una relación de acuerdo y compromiso. En el jardín encuentro la vida, enredada en ella, enredada y abrazada en ella. Soy una pequeña parte de este extraño y mágico sistema de transformación que está convirtiendo la luz del sol en vida futura. Y cuando hago valer el control, las cosas se rompen y mueren…
Esta es la razón por la que terraformar Marte o la Luna no funcionará. Por eso la “agricultura” vertical no funciona. Porque creemos que tenemos el control, que sabemos lo que estamos haciendo, que sabemos cómo “funciona” todo. Creemos que estamos montando una máquina cuando trabajamos en el jardín. Creemos que simplemente juntar los componentes en estrecha proximidad engendrará la magia de la vida, que podemos crear un sistema vivo a partir de partes inertes, que arrojar suficientes recursos y energía en algún conjunto, como una máquina, es lo que crea la vida. (Esto lo creemos incluso de nuestro propio cuerpo…) Pero no creamos vida; permitimos la muerte con nuestras herramientas y retoques. Sin la ayuda de millones de Otros, no podemos ni siquiera crear una cucharadita de suelo vivo.
De hecho, no parecemos darnos cuenta de que este suelo vivo es la base necesaria de un jardín. El suelo no es tierra. No es un montón de roca fina y detritos biológicos. Ni siquiera es un hogar para micelios y microorganismos, anélidos e insectos, raíces y cordados excavadores. Es la suma de todas esas cosas que conviven. En realidad, es más que la suma; es el surgimiento mágico de la vida. De esta comunidad y de estos vínculos y vínculos íntimos surge un sistema que hace mucho más que la suma de sus partes. Coloque una semilla en tierra para macetas inerte, déle sol y agua y probablemente germinará. Incluso puede llegar a la madurez. Pero no prosperará. Es muy probable que no se reproduzca, que es el objetivo de cultivar una semilla. Al igual que nuestros propios hijos, esa semilla no prosperará de forma aislada. Necesita comunidad. Necesita nutrientes, pero también hongos, bacterias y animales de todos los tamaños para poder absorber esos nutrientes en la forma utilizable de una planta. Necesita el cuidado de otras criaturas, incluso dentro de sus propias células, para poder alimentarse y obtener agua. Necesita advertencias e información de otros seres sobre peligros y ventajas potenciales. Necesita los sentidos de los demás mezclados con los suyos propios para saber cuándo, cómo y qué hacer en cada etapa de su ser. Y esta matriz sensorial y nutritiva es el suelo. La comunidad de vida. El estado fundamental de la existencia en este planeta.
Por ahora debemos nombrar esta magia porque no entendemos su mecánica. Quizás el suelo sea mágico en el sentido de que nuestra mecánica nunca lo abarcará ni lo explicará. Entonces, ¿cómo podríamos sintetizarlo? No podemos hacer lo que no podemos entender. El hecho de que pensemos que podemos crear vida utilizando las herramientas mecánicas de nuestra agricultura actual revela la amplitud de nuestra ignorancia y la profundidad de nuestro potencial de fracaso. Cuando cultivamos un huerto, los humanos no producimos alimentos. Colaboramos con el suelo, con el agua, con el aire, con la luz del sol y con un sinfín de especies vegetales y animales; Y milagrosamente esta colaboración produce cosas que podemos comer. Bueno, quizás no sea tan milagroso. Después de todo, evolucionamos dentro de esta colaboración. Somos creados por ello y existimos gracias a él. Somos parte de ello y es nuestro conjunto.
Si por magia entendemos que no entendemos completamente, entonces sí, esta forma enredada de ser es mágica, aunque también es vida común, mundana y absolutamente ordinaria. La colaboración de millones de seres diferentes en cada puñado de suelo es necesaria para el jardín. Esta interacción perpetua es el jardín. Puede ser que ya lo supiéramos. Después de todo, existen todas esas historias de un huerto de alimentos que surgió sin que predominara el trabajo duro. Pero hemos caído de esa gracia en términos dolorosamente materiales. Hemos pasado milenios (y en particular los últimos cinco siglos) intentando en vano arrancarnos de esta red de abundancia nutritiva para situarnos en la cúspide aislada. Tener el control de lo que nos creó y nos sostiene. Creer que nuestra mente inmaterial y nuestras manos retocadoras pueden dominar la materia de la realidad palmeada en la que esas manos y nosotros están incrustados. Magia, de hecho…
Si todos supiéramos más sobre cómo funciona realmente este mundo, si nos enseñaran desde la infancia a ver las relaciones y la cooperación esenciales, si conociéramos nuestro lugar y lo aceptáramos con humildad, seríamos seres más felices. Definitivamente no estaríamos involucrados en esta misión destructiva de controlar a Otros. Hundiríamos nuestras manos en la tierra y enviaríamos las raíces que hemos cortado a través de nuestras historias delirantes. Sabríamos que este es nuestro hogar porque aquí es donde fuimos creados y todo esto es necesario para nuestro éxito. Y aceptaríamos que probablemente nunca sabremos lo que implica todo esto. Porque es mágico, ya sabes…
Por eso creo que necesitamos más geología y ecología en la escuela. Quizás mucho menos de la historia de nosotros mismos. Probablemente nada de la mecánica de dominación y control. Necesitamos aprender sobre toda la Tierra. Ya que, después de todo, somos terrícolas. Y cuando sepamos que mágicamente estaremos arraigados en este suelo… mágicamente, finalmente, en casa.
Por Eliza Daley , publicado originalmente por By my solitary hearth